Поэзия

Волей судьбы одна юная мама,

Сына родила на полюшке прямо.

Еле сумела добраться к мосту.

Но ни одной здесь души на версту!

Некого было на помощь позвать.

Интуитивно несчастная мать,

роды сама у себя принимала.

В пышные юбки дитя пеленала,

и, согревая, к груди прижимала!

Кофту последнюю снявши с себя,

Сына укрыла, обняла любя...

Это объятье разнять не могли

Утром супруги, что мертвой нашли,

Маму, согревшую сына собой.

И удивительно: был он живой!

Маму они у моста схоронили,

А того мальчика усыновили.

Эта чета никому не открыла,

Что, то дитя не родное им было.

Заговорил удивленный квартал:

- Вот и бездетным Бог сына послал!

Мальчик счастливым у них подрастал!

Волю любил, часто в поле гулял.

Только куда б он гулять не ходил,

Мост его старый все время манил.

Долго сидел он здесь, рыбу ловил.

Речка заросшей была, небольшой,

Но ему здесь было так хорошо.

С церкви идя, все к мосту он стремился,

Будто здесь Богом благословился.

Тихо смеялся и, плача молился,

цветы к незнакомой могилке ложил:

"Ведь жил человек и кого-то любил!!!"

Когда, повзрослев, серьезным он стал,

Отец в поле чистое сына позвал:

-«Я должен тебе одну тайну открыть!

Дабы спокойно мне старость прожить.

Мать умерла уж, не сможет сказать;

Да я - не отец, а она и не мать!»

Повел к той знакомой могиле, к мосту,

И рассказал всю историю ту:

«Годиков двадцать назад, в январе

Было такая ж метель на дворе.

Мы на повозке с женой проезжали,

Возле моста здесь, вдруг увидали

Женщина сына к сердцу прижала,

Новорожденного, и не дышала

Мы схоронили - вот холмик в тиши,

Здесь твоя мама родная лежит.

Тайну от всех мы тогда схоронили,

Из-за того, что бездетными были!

Жизнью обязан не нам ты, сынок,

- Богу, что в материнских объятьях сберег!

Нас же послал Он тебе, чтоб спасти,

Взяв от холодной, замерзшей земли.

Помню, мы плакали, как увидали,

Что матери руки тебя обвивали,

Теплом своей нежной любви согревали.

Она ведь все сняла, и даже белье -

Укутала тельце, сыночек, твое.

И, полуголая, очень любя,

Дыханьем своим согревала тебя.

Вот и пришел ты к ней на свиданье,

На место вашего раставанья.

Покоится мама, сынок, здесь твоя,

Постой, поклонись. Домой пойду я!"

Над полем кружилась метельная мгла.

Но громче кричал он: «Меня ты спасла,

- Любимая, добрая, мама моя!

О, чем же, родная, воздам тебе я?

Тебе было зябко, ты замерзала,

Но, все сняв с себя, меня ты спасала.

Любовь твоя жертвенна, бедная мать,

Тебя не могу оживить я, поднять!

Хоть сделать уже ничего не сумею,

Но холмик твой я согрею! Согрею!»

А рядом прохожий дивился, застыв,

Как плачущий, сняв всю одежду, укрыв,

Тот холмик обнял и рыдал,

Маму собою, как мог, согревал!

О, дети, спешите, спешите скорей,

И маму свою обнимите сильней!

Пока живет мама и ждет вас всегда,

Согрейте ее, как согрела она!

Во всем вам поможет, вовек не предаст,

Все лучшее вам, своим детям, отдаст.

А если час трудный однажды придет,

То мама собой защитит и спасет!

Зимняя молитва

Бесконечными верстами

по степным по окраинам

трое суток мело....

Разбросай меня, Господи,

по сердцам неприкаянным,

чтобы стало тепло

Чтобы души несмелые

жаркой россыпью звездною

обожгло горячо,

Чтоб рука неумелая

почерневшие образы

одарила свечой.

Как же сердцу сподобиться,

коль душа в возрыдании,

да закрыты глаза?

На щеке Богородицы

как призыв к покаянию

проступает слеза.

Разреши Твоим Именем

озлобленье- уныние

опрокинуть в пургу,

Неприкаянно-сирые

души чистою миррою

отогреть на снегу.

Раздари меня, Господи,

не оставив ни малости

у последней версты,

Незаметною гостьею

отойду с тихой радостью

от земной мерзлоты.

Отойду в безвремение,

за пределы мгновения,

где ни ночи , ни дня.

Позабытую, грешную,

как дитя безутешное,

отогреешь меня.

О. Асауляк.

Евгения Шарова

Осень – время мечтать и смотреть разноцветные сны,

Запивать холода самым лучшим жасминовым чаем,

Не испытывать сплин или ложное чувство вины

От того, что дожди ну нисколечко не огорчают!

Осень – время зонтов, что давно застоялись в углу.

Время новых плащей, сапогов в разноцветную клетку -

Чтобы лично узнать глубину и количество луж,

А не грустно вздыхать и скучать по ушедшему лету.

Осень – время стихов с неизбежным наличием фраз

Об унылой поре, листопаде, капризах погоды…

Осень – повод подумать, почувствовать «здесь» и «сейчас»,

И, конечно, любить вопреки всем законам природы!

Красивое стихотворение и жизнеутверждающее. Хотя я осень люблю и не страдаю от ее прихода. Даже наоборот, как-то уютнее становится.

И очень про зимнюю молитву понравилось стихотворение. Остальные пока не осилила.

Я не так давно прочитала это стихотворение, но оно так мне понравилось и так запало в душу, что когда думаю о поезии, то вспоминаю первым делом именно его.

Э.Асадов

Когда мне встречается в людях дурное,

То долгое время я верить стараюсь,

Что это скорее всего напускное,

Что это случайность. И я ошибаюсь.

И, мыслям подобным ища подтвержденья,

Стремлюсь я поверить, забыв про укор,

Что лжец, может, просто большой фантазер,

А хам, он, наверно, такой от смущенья.

Что сплетник, шагнувший ко мне на порог,

Возможно, по глупости разболтался,

А друг, что однажды в беде не помог,

Не предал, а просто тогда растерялся.

Я вовсе не прячусь от бед под крыло.

Иными тут мерками следует мерить.

Ужасно не хочется верить во зло,

И в подлость ужасно не хочется верить!

Поэтому, встретив нечестных и злых,

Нередко стараешься волей-неволей

В душе своей словно бы выправить их

И попросту "отредактировать", что ли!

Но факты и время отнюдь не пустяк.

И сколько порой ни насилуешь душу,

А гниль все равно невозможно никак

Ни спрятать, ни скрыть, как ослиные уши.

Ведь злого, признаться, мне в жизни моей

Не так уж и мало встречать доводилось.

И сколько хороших надежд поразбилось,

И сколько вот так потерял я друзей!

И все же, и все же я верить не брошу,

Что надо в начале любого пути

С хорошей, с хорошей и только с хорошей,

С доверчивой меркою к людям идти!

Пусть будут ошибки (такое не просто),

Но как же ты будешь безудержно рад,

Когда эта мерка придется по росту

Тому, с кем ты станешь богаче стократ!

Пусть циники жалко бормочут, как дети,

Что, дескать, непрочная штука - сердца...

Не верю! Живут, существуют на свете

И дружба навек, и любовь до конца!

И сердце твердит мне: ищи же и действуй.

Но только одно не забудь наперед:

Ты сам своей мерке большой соответствуй,

И все остальное, увидишь, - придет!

Асадов вообще очень хорошо пишет и все так в точку, в тему, наверное у него есть стихотворение для каждой души)

Помоги, пожалуйста, влюбиться,

Друг мой милый, заново в тебя,

Так, чтоб в тучах грянули зарницы,

Чтоб фанфары вспыхнули, трубя.

Чтобы юность снова повторилась –

Где ее крылатые шаги?

Я люблю тебя, но сделай милость:

Заново влюбиться помоги!

Невозможно, говорят, не верю!

Да и ты, пожалуйста, не верь!

Может быть, влюбленности потеря –

Самая большая из потерь…

Ю. Друнина

МИРОК

Дети - это взгляды глазок боязливых,

Ножек шаловливых по паркету стук,

Дети - это солнце в пасмурных мотивах,

Целый мир гипотез радостных наук.

Вечный беспорядок в золоте колечек,

Ласковых словечек шепот в полусне,

Мирные картинки птичек и овечек,

Что в уютной детской дремлют на стене.

Дети - это вечер, вечер на диване,

Сквозь окно, в тумане, блестки фонарей,

Мерный голос сказки о царе Салтане,

О русалках-сестрах сказочных морей.

Дети - это отдых, миг покоя краткий,

Богу у кроватки трепетный обет,

Дети - это мира нежные загадки,

И в самих загадках кроется ответ!

Марина Цветаева

По морю небесному парус луны

Плывёт, рассекая волны.

Ещё бы летний месяц взаймы,

Но были бы мы довольны?

И тает август, как эскимо,

Недели и той не осталось...

И лучик солнечный на крыльцо,

И сердце летнее сжалось...

Какой же длинной бывает зима!

А лето - арбузный ломтик...

И Осень уже спешит в города,

С собою брусничный тортик...

И нам по звёздам так суждено -

Четыре времени года...

Но если мы излучаем тепло,

Неважно какая погода...

Мы переспали случайно

Арчет

Мы переспали случайно. Утром

я что-то делал, звонил кому-то,

и, может быть, через полчаса - заметил её глаза.

Густые волосы, высокие скулы.

Вспомнил, как мы вчера уснули.

Что было до этого, прошлым вечером.

Как долго мы болтали о вечном.

Коса. И мини. Длинные ноги.

Манера все время шутить о боге,

футболка в обтяжку, молния сзади,

стоны на автостраде.

- Наверно, хватит уже шататься.

Тебе хоть есть уже восемнадцать?

- Мне? Конечно. Намного больше.

- Прекрасно. Идти можешь?

И вот - нагая в лучах утра.

Смотрит так непривычно мудро,

так странно, что расхотелось есть.

Говорит:

- Я твоя смерть.

И почему-то поверил сразу.

забил на логику, доводы разума,

не вынул даже бритву Оккама,

а взял и спросил прямо:

- Когда?

- Не то что бы очень скоро.

Еще как минимум лет сорок.

Может и больше. Не бойся. Не съем.

Я маленькая совсем.

- А я ведь спрашивал. Спрашивал ведь!

- У тебя совершенно летняя смерть.

Не бойся. Я не хочу тебе зла.

Просто раньше зашла.

Ты так боишься, боишься меня,

ты все тупее день ото дня,

не спишь до одури, морды бьешь,

- ты так умрешь раньше, чем умрешь.

Куришь, дуешь, читаешь дрянь,

все время груб, постоянно пьян,

типа талантливый и ершистый,

а на деле - боишься жизни.

Так вот. Не надо про "смерти нет".

Я есть. Мне нравится черный цвет.

Коты. Истории. И цветы.

И мне нравишься ты.

Сейчас я уйду. Но, вы, люди, поймите

- ваш ангел смерти - ваш ангел хранитель.

Я стану иной, несущей покой -

но запомни меня такой.

Не бойся жить. И меня тоже.

У меня не такая страшная рожа.

Ну, чего чашку в руках крутишь?

- Ты останешься? Чай будешь?..

---

ДАЙ БОГ!

Дай бог слепцам глаза вернуть

и спины выпрямить горбатым.

Дай бог быть богом хоть чуть-чуть,

но быть нельзя чуть-чуть распятым.

Дай бог не вляпаться во власть

и не геройствовать подложно,

и быть богатым — но не красть,

конечно, если так возможно.

Дай бог быть тертым калачом,

не сожранным ничьею шайкой,

ни жертвой быть, ни палачом,

ни барином, ни попрошайкой.

Дай бог поменьше рваных ран,

когда идет большая драка.

Дай бог побольше разных стран,

не потеряв своей, однако.

Дай бог, чтобы твоя страна

тебя не пнула сапожищем.

Дай бог, чтобы твоя жена

тебя любила даже нищим.

Дай бог лжецам замкнуть уста,

глас божий слыша в детском крике.

Дай бог живым узреть Христа,

пусть не в мужском, так в женском лике.

Не крест — бескрестье мы несем,

а как сгибаемся убого.

Чтоб не извериться во всем,

Дай бог ну хоть немного Бога!

Дай бог всего, всего, всего

и сразу всем — чтоб не обидно...

Дай бог всего, но лишь того,

за что потом не станет стыдно.

Евгений Евтушенко,1990г